Cerca del final empezaba uno de mis textos.

Cerca del final…puede ser que sea el impulso casi violento, instintivo y visceral desde lo profundo que me hace escribir las letras. Ese empuje contra el giro del mundo. Esa necesidad absurda de amarre a un número, o a un color, o una nota, o un silencio.

Cerca del final, caustico a más no poder, atrayendo todos los rayos del planeta a mis pies y las cenizas enteras a mi cabeza. Seguimos en pie, levantando puños y gritando que nos importa, o que no nos importa, o que no debería importarnos y nos importa o las miles de combinaciones que se puedan imaginar alrededor de un hecho: es lo que  es. No deja de haber algo siniestro en la manera de concatenar sucesos, maravillosos unos, no tanto otros.

La perdida, cerca del final. Como todo que se pierde, deja una marca un agujero de clavo en una pared y un cuadro que dejó de existir y restos de sombras. Sombras que te cercan en momentos, a las que escapas por lo pelos en unos, en las que te sumerges otros.

A oscuras, y ciego. Con ese color carmesí  y protegido abrazado a uno mismo. Latiendo poco a poco y rehaciendo, cerrando las grietas, sangrando lento.

Y luego abrir los brazos, beber sol, crecer imperceptiblemente ese centímetro milenario. Ilusionarme, respirar, volar un poco y abrazar a mi gato.

Quererte, quererte con locura, quererte más aún, amarte hasta la última consecuencia. Levantar mi abrazo en lugar de puño, y darlo hasta el dolor más profundo, hasta la sonrisa más concreta.

Empezar de nuevo, no acabar, volver a ser y nunca ser lo que era. 

Vivir, con esta tendencia suicida de querer vivir aún más.